Не знаю, как долго будут длиться регулярные записи в этом дневнике. Не имею привычки их вести. Через несколько десятков исписанных страниц дневник обычно теряется или забрасывается на самую дальнюю полку. Через пол года находится, перечитывается и сжигается.
Но сейчас что то толкнуло на создание нового дневника. Какой же он по счёту... Пятый? Седьмой? Десятый? Я не помню. Я знаю только, что держать в себе вещи, происходящие вокруг более невозможно. Больно и обидно.
В последнее время всё чаще приходят мысли о самоубийстве. Я никогда этого не сделаю, я знаю. Слишком больно, слишком страшно, слишком жалко. Но иногда хочется просто взять и сбросить со своих плеч все имеющиеся проблемы. "И кто в минуты искушений, когда кипит и стынет кровь, не ведал ваших искушений - самоубийство и любовь!"
К счастью или скорее к несчастью, любовь стала для схожа с седьмым кругом ада. Никогда не дарила она утешений или счастья. Слёзы, изрезанные лезвием ладони - чтобы физической болью перекрыть моральную. Это было немного забавно - ни один человек ни в аудиториях, ни в общежитии не понимал, зачем я ношу с собой скальпель. Иногда спрашивали, конечно. Но фразы "карандаши точить" обычно хватало для отпадания всех вопросов. А вот самоубийство... Искушает безумно.
Да, скорее всего я схожу с ума. Но кого это, по большому счёту, волнует? Этот мир движется, и будет двигаться всегда. Куда он катится мы вряд ли узнаем, но так ли это важно?
Не знаю...